Jack Kerouac

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Jack Kerouac

 

 

Arcinoto scrittore americano, per quel maledetto libro: Sulla Strada.

Un autore sconfinato che crea gli haiku americani in un periodo in cui con Haiku si poteva pensare solo al nome di un gatto. A volte mi incazzo perchè certe opere sono usate per scopi propagandistici, tendenziosi, quasi a giustificare i relitti del mondo contemporaneo.

Bè non so come la gente possa pensare che Sulla Strada sia un libro di gente sballata e fighissima, che fighissimamente vive una vita per l’appunto fighissima e piena di bebop.

Non vedono tutto l’antro del vivere vuoto e vacuo che quel libro denuncia. Un vivere senza obiettivi né sogni, né pensieri. Un’ avant-garde micidiale del mondo contemporaneo. Il mondo di oggi ha spodestato i vecchi valori, per lo più falsi, o quanto meno simbolici ed è alla ricerca della verità. La verità vera, sempre che possa esistere, priva di simboli o figure primordiali. Il mondo di oggi sta affrontando la più grande sfida: capire fino in fondo il suo senso e mistero, sperando che lungo il percorso non ci si dimentichi dell’obiettivo.

Già negli anni cinquanta era quindi iniziata la discesa necessaria alla risalita.

I giornalisti dell’epoca vedevano in Kerouac e nella Beat Generation una traduzione di ciò che non riuscivano a comprendere del loro tempo, ma si sbagliavano, Jack era ben oltre i limiti di quel decennio.

Sulla Strada poi non è il suo miglior libro. Il Dottor Sax è una meraviglia.
Un grande autore ghettizzato dai giornalisti di oggi in uno strano mito di autore cool e molto aperitivo, buttato là come privo della sua storia, della sua grandezza di autore e poeta.

Oggi farebbe fatica a venire considerato, sarebbe scomodo: uno che dice ciò che pensa e che è disposto a pagarne il prezzo. Gli autori per vendere devono essere politically correct e molto friendly.

Invece lui aveva il coraggio di essere uno stronzo beone, sempre alla ricerca della luce. Un coraggio che pochi uomini hanno, quasi nessuno. Certo per niente perfetto e opinabile come comportamenti, ma vero e genuino nella sua lucida, infelice, solitaria follia.

 

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